LA LUZ AL FINAL DEL TUNEL

Ayer tuve gripe. Una vez superada quizá pueda decir que soy una enferma un poco exagerada. Cada año y medio suelo coger el virus y la enfermedad me dura entre 18 y 24 horas. Gracias a Dios, porque si fuese un poco más creo que acabaría en un psiquiátrico.

La cosa empezó así: el miércoles a eso de las 3 me desperté sintiéndome fatal. Me puse el termómetro que guardo en la mesilla de noche. En una casa familiar que el termómetro esté en mi habitación indica que mi estado mental no es muy saludable. Efectivamente tenía 38.5 de fiebre. Pensé ¿qué sentido tiene sufrir en soledad? Así que me dediqué a gritar para despertar a alguien que viniera a hacerme compañía. Sí tengo 26 años. Me encanta joder, si no tienes novio ésta es la única forma de conseguirlo.

Por la mañana estaba preocupadísima, me dolían las piernas un montón. Todo el mundo sabe que el primer síntoma de la meningitis es dolor de cuello. Yo estoy vacunadísima de todos los tipos, porque encima fui a India y te vacunan contra los virus más raros. Pero ¿ y si este era un virus nuevo? Tenía que dar tiempo a todos mis amigos a despedirse de mi. Así que decidí escribirles por whatsapp: “estoy enferma”.

Pues nada, la gente egoísta, como siempre. Yo a punto de morir y ellos sólo pensando en el trabajo, en el proyecto de fin de carrera, en sus novios, planes de fin de semana, en que me voy a vivir a Newcastle. ¡Me estoy muriendo, vale!

Próxima a la expiración, sola, triste y abandonada. Mis padres y mi hermana se habían ido a trabajar. La asistenta pasando la aspiradora, ¿sería ese el último sonido que oiría en vida? De repente una luz, una voz que me llamaba, un hombre que se acercaba… El túnel, debía ser Dios que me venía a buscar… Siempre me lo había imaginado con túnica blanca, pero con chinos y americana también vale. Cómo se parece a Jandro… Ah no, que es mi padre que viene por el pasillo…

Al final sólo era una gripe, pero no sabéis que mal lo pasé. Físicamente fue duro, y lo qué se me pasaron por la mente… Tengo un año y medio para recuperarme.

Y PEDIRTE UNA ESTUPIDEZ COMO UN RAMO DE FLORES

El otro día me preguntaron cuándo fue la última vez que alguien me regaló un ramo de flores. Mi padre me regaló uno el día anterior a hacer la primera comunión. Tenía flores de todos los colores pero sobre todo recuerdo una especie de margaritas azules. De esto hace 17 años. Lo cierto es que nunca nadie me ha regalado un ramo. Flores sueltas sí, ramos no. Siempre digo que me parece tirar el dinero comprar un ramo entero. Aunque dados mis niveles de azúcar en sangre puede que no sea del todo verdad.

Por otro lado, odio las rosas, sobre todo las rosas rojas. Auguran desgracias. Alguien se siente culpable, o se quiere comprometer más, o simplemente la regala por regalar y la otra persona la toma como algo especial. En cualquier caso una rosa roja jamás traerá nada bueno. Si una flor está rodeada de espinas es porque merece seguir en el jardín. Aquél que decide cortarla sin duda arrastrará con ella una maldición.

Otra cosa son las rosas champán, en capullo y tallo largo. Las imagino en un salón con un piano de cola y suelos de mármol. Todo muy aristocrático, ideal para una pareja monísima de esas que tienen una institutriz que cuida de los niños. Por supuesto alguien se habrá encargado de las espinas y con ello se habrá llevado la maldición que estará en el mismo lugar que los kilos de más que le quitaron a la señora en la última lipo y el bótox que le pondrán el próximo mes.

Mi ramo favorito hasta la fecha fue uno de rosas azules. Son las flores de alguien tan especial y jamás osaría compartirlas con él.

Si alguna vez me regalan un ramo quiero que sean MIS FLORES. No quiero una especie cara ni difícil de conseguir. Una que esté disponible todo el año. Que yo solita me las pueda comprar y animarme el día. ¿Qué tal unas margaritas?

Hablando de flores, si alguna vez estáis en Madrid tenéis que visitar El Jardín del Ángel. La floristería más especial que he conocido. Galdós hablaba de ella en Misericordia y conserva el halo de misterio que le da haber sido un camposanto. Uno de los rincones más especiales de la ciudad, en plena plaza de Santa Ana.

I´M SUPER SORRY!!!

ESTOS DÍAS ESTOY A MIL, ESTOY COLABORANDO CON UNA AGENCIA QUE LLEVA TODO LO DE LOS DESFILES DE MFSHOW Y NO ME DA LA VIDA!!! ASÍ TODO MUY DE REPENTE Y NO ME HA DADO TIEMPO A TENER NADA PREPARADO!!!!

ESTE FIN DE SEMANA PROMETO RESUMIROS TODAS LAS HISTORIAS!!! OS ADELANTO UNA CONCLUSIÓN: EN LA VIDA PUEDES DECIDIR ESTUDIAR, TENER UN TRABAJO Y COMER O HACERTE MODELO...

IN THE MIND WHILE, TRY TO BE HAPPY SI HUBO ALGÚN SUICIDIO EN MI AUSENCIA... WHAT THE HELL!!! YO NO TENGO LA CULPA DE VUESTROS PROBLEMAS MENTALES...

LA NOCHE QUE PERDÍ UN ZAPATO: A CINDERELLA STORY

¿Cómo puedes entrar a una discoteca con un par de zapatos y salir con uno solo? Lo cierto es que es complicado de explicar. Cruzar un local, esquivar los cristales del suelo a la pata coja, con tacones de 16 centímetros, a las 6 de la mañana y no perder la dignidad no es tarea fácil. Por supuesto, yo no lo conseguí. Pero toda historia tiene un comienzo…

 Acababa de tener una comida familiar. En estos eventos aprovecho, no vaya a ser que estalle una guerra y no vuelva a tener la oportunidad de alimentarme en mucho tiempo. El mundo está muy loco y nunca se sabe cuándo les dará por atacar Perejil. Yo comí entrante, primero, segundo, postre, vino, gin-tonic, helado… Pero claro, a la hora de salir, parecía un pez globo, y ya me contareis cuantas discotecas de Madrid admiten mascotas. He desarrollado una teoría visual. Como no soy de Harvard nadie la publica, pero ya veréis cómo alguien de una súper University la copiará de mi blog y en unos años es mega famosa: cada 7 cms de tacón adelgazas entre 1 y 1,5 kg.

El sábado, y después de LA COMIDA, decido ponerme los tacones más altos. Con 16 cms y casi 3 kg menos a efectos ópticos me dirijo más contenta que unas castañuelas a comerme la noche. 

A cierta hora de la noche Rocío y yo decidimos subir a la tarima. No hay nada en esta vida como bailar encima de una tarima. Mi habitual propensión a las caídas, y el poco sentido común que aún me queda, me hacen decidirme por quitarme los zapatos, que quedan olvidados en algún lugar de la plataforma. Bailamos como si no hubiese un mañana. Nadie se mueve como nosotras, en concreto como yo. Tengo un estilo irrepetible. No se puede repetir porque, como dice mi amigo Martín, soy totalmente arrítmica. O sea, que sigo un ritmo que sólo yo entiendo. En un momento dado decido que quiero bajar, y al buscar mis zapatos sólo está uno. El izquierdo ha desaparecido…

Lo buscamos en la tarima, debajo, alrededor, preguntamos… Un zapato no puede salir corriendo el solo ¿o sí? Su hermano gemelo me mira desde mi pie triste y desolado. Yo intento consolarle pero es una putada explicarle que nos volvemos a casa solos. Se lo cuento al camarero, Lolo, que me mira creyendo que tengo complejo de Cenicienta, pero no. “Lolo, no busco a ningún príncipe. Yo con el zapato me basto y me sobro”. Así que me da su número para que le llame al día siguiente.

El domingo me despierto y veo a mi pobre pie izquierdo que lo ha pasado fatal, porque ayer tuvo que volver a casa desnudito. Mi zapato derecho se asoma desde su caja con la tapa aún abierta, afligido y solitario. “No te apures ahora mismo llamo a Lolo”. Pero Lolo nos confirma las peores sospechas: no ha aparecido. Yo ya me empiezo a preocupar de verdad, ¿que habrá sido del izquierdo? ¿Lo habrá secuestrado un perturbado fetichista? ¿Lo mirará y hará cosas raras? A ver, que yo en el fondo lo entiendo. Que miro a su hermano, con ese tacón tan sensual, el ante suave… Y tentador es, las cosas como son. Pero en el fondo es tierno e inocente, un zapatito joven e inofensivo. Por favor quien se lo haya llevado que no le haga nada, estoy dispuesta a darle una recompensa.  

EN ARGENTINO TODO SUENA MUCHO MEJOR

Pensá en un argentino y desí, los argentinos son reboludos. El mejor negocio es comprarlos por lo que valen y venderlos por lo que dicen que cuestan… Pero es que pasas 5 minutos con ellos y es IMPOSIBLE no cogerles cariño.

Marina y yo somos amigas desde antes de ser proyecto. Jandro, my father y Alberto, el suyo, hicieron la mili juntos. Mon pere, que nunca ha sido demasiado atlético, y Alb, que era de cintura ancha, sospecho que se conocieron en la cola del pelotón. Nuestras madres se hicieron íntimas, y por tanto nosotras, amigas desde antes de estar en sus mentes. 

He de decir que recuerdo a Marina con muchísima envidia. Mi primer recuerdo: durante un año soñé con la Barbie Hollywood, para ver cómo los Reyes se la traían a ella. La odie con toda mi alma. Pero si el mundo puede ser más injusto, luego se la regalaron a mi hermana por su cumpleaños, con su preciosísima falda dorada y sus botas a juego. Llego el mío y a mi me toco el Ken patinador… Mi infancia quedó marcada por el trauma. ¿Quién pagó el psicólogo? Nadie. Como yo soy la mayor (13 meses más que Marina y 22 más que Irene) que me jodan. Lo que no te mata te hace más fuerte.

Hace unos años Marina fue a esquiar y como en toda estación que se precie estaba el típico ABSS (Argentino Buenorro Súper Simpático) pero esta vez no fue un amor de invierno. NO!!! Resulta que este ABSS era un tipo mega legal, y se enamoró locamente de Marina. Claro que si la conoces lo entenderías (superado el trauma de la Barbie, Marina es muy guay ;).

Por cierto, que la primera vez que Marina fue a esquiar en su vida fue porque yo me empeñé así que en la boda espero que esta boluda me de un puesto relevante o me encargaré personalmente de tirarle la tarta encima del vestido.

Bueno la tipa con dos cojones, en cuanto acabó la universidad lo dejó TODO en Madrid y se fue a Buenos Aires con su AMOR.

Así contado suena de cine, pero dejar a nuestro Dear Rajoy para irse a un país gobernado por la Barbie Geriátrica; poner la tele y no poder ver a Jorge Javier 24 horas al día, no saber si Belén y Fran han vuelto; si Pilar Bardem y Willy Toledo la vuelven a liar parda… Porque claro seguro que allí hay cotilleo pero con el vos, viste, la pollera y la remera como que no es lo mismo, me parece a mí…

El caso es que Marina ha venido con su Juampi en Navidades. Pero por si no era suficiente, los últimos días estuvieron Vicky y Jorge, unos amigos también Porteños de Luna de Miel, Madrid era su última parada. Love en estado puro… Empalagoso y cursi pero es que en argentino te lo crees y todo suena rebien viste pive.

Yo predecía que iba a ser plantada en breve. Sí sólo he necesitado 2 semanas para el primer desengaño del año, así soy yo una chica de récords. Compartí mis experiencias con estos afortunados enamorados. Oye todos estaban convencidísimos de que me iban a mandar a la mierda, pero lo decían de una forma tan reelinda:

“Viste, vos sos una diosa, es hora de que penses en vos”

 “Dale, estas relinda no te puedo creer, ni te preocupes por un pive”

 “Vos disfrutar a full y olvídate de esas boludeces, sois recanchera”

Yo a punto de quedarme más plantada que Elliot frente a la nave de ET (por segunda vez en este año) pero eso si con el autoestima por las nubes y es que en argentino todo suena mucho mejor. Tendrán todo el morro que queráis y mucha labia, pero yo con ellos me sentía como Diosa, relinda, rebien disfrutando a full. Oye y yo estaré sola pero digna y con un ego que no cabe por las puertas.

Mi recomendación poner un argentino en vuestra vida, yo tengo unos cuantos y estoy recontenta ;)